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Amélia Santos
Intensos. Duradouras.
As folhas de outono amarelas ou acastanhadas começaram a cair-me em cima da cabeça, do ombro e da mesa onde tinha pousada a chávena de café que acabara de beber e o caderno que costuma acompanhar-me na hora da bica. Achei que aquele cenário quase cómico e outonal estava revestido de poesia e que me gritava bem alto para que eu abandonasse pensamentos tóxicos e me detivesse na beleza que o momento me oferecia, rodeada de cores de outono e uns apontamentos de sol a tentar acrescentar rima, aliterações e até onomatopeias. Era, afinal, dia de São Martinho. Deixei que duas poéticas folhas amarelas repousassem na minha mesa e me inundassem de emoções.
Nas mesas do lado estavam sentados dois solitários velhotes, imersos numa peculiar melancolia, tão típica de uma idade já sem sonhos, nem aspirações, nem futuro. De olhares vagos, demoravam-se na sua solidão a perscrutar o vazio interior, que me ia invadindo também a mim, sentada noutra mesa, mas espia de emoções alheias. Chegados aqui, somos confrontados com a inexorável passagem do tempo.
Um deles dava vagarosos goles num copo de licoroso conteúdo que tinha à sua frente, como que adoçando a amargura da vida e anestesiando a dor do outono solitário. O outro tinha, tal como eu, uma chávena de café vazia e segurava na mão uma espécie de jornal que nunca chegou a abrir, nem a folhear, talvez aquela companhia silenciosa que nos dá algum conforto, sem, no entanto, nos confortar.
Voltaram-me à memória fragmentos invisíveis de outros outonos. Dos meus outonos, povoados com gente que me encheu a vida, o avô que já partiu há tantos anos, a minha mãe cheia de vitalidade, as tias e toda a ternura de gente que já não tenho ao pé de mim. Voltei ao souto, às castanhas da minha infância, à azáfama de as apanhar e vender. Aos magustos com caruma, ao convívio com pessoas que preencheram a minha existência. Aos odores das castanhas assadas, da jeropiga e do ar frio, salpicado de água. E, de repente, revivi tudo isso, com a sensação de que depois disto temíamos a vinda do longo e penoso inverno, frio e despido de sol, cuja única alegria era ter neve de vez em quando e esperar ansiosamente pelo sol da primavera, pela terra que implorava pelas sementes e que estava expectante de mostrar ao mundo as folhas, as flores, a vida que havia ficado adormecida…
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