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Ondina Freixo
Anos sessenta, setenta e início dos oitenta, na minha aldeia para além das crianças, das mulheres e dos velhos (agora são idosos, naquele tempo eram os velhos ou os velhinhos!) e de alguns homens mais teimosos, todos os outros foram obrigados a saírem. Uns para combaterem na guerra que lavrava por terras de África, muitos deles sem saberem muito bem porque combatiam, outros para procurarem uma vida melhor para os seus, por esses países da Europa.
A maioria emigrou para França, muitos aventuraram-se até à Alemanha e outros tentaram a sorte pela Suíça. Nesta aventura, o mais difícil era a primeira viagem! Muitos não sabiam se conseguiam trabalho, se conseguiam sequer chegar ao país de destino. Iam “a salto”, sem documentos, acompanhados por um “passador”, homem experimente nestas lides a quem esta aventura era paga a peso de ouro.
Alguns nunca chegavam ao destino e eram barrados em Espanha, acabando muitas vezes presos e posteriormente recambiados para Portugal. Quando isto acontecia o regresso que devia ser de alegria e felicidade era um momento de tristeza e fracasso, faziam-se contas à vida e lamentava-se o dinheiro investido numa aventura que tinha ido por água abaixo. Para que situações destas não acontecessem tudo era feito no maior sigilo. Era ver as mulheres da família do candidato a emigrante a cochicharem nas esquinas e ruelas da aldeia, a levarem por baixo do avental de merino preto, o salpicão, o queijo seco, a chouriça, o presunto e o pão acabadinho de sair do forno, para se preparar a merenda que o acompanharia. As mulheres tratavam de assegurar que tudo aquilo que dependesse delas iria correr bem. Preparavam a mala e metiam-na debaixo da cama, não fosse alguém aperceber-se destas movimentações.
Todos os meus tios emigraram, primeiro sozinhos e depois de instalados e com a vida orientada, alguns vieram buscar a mulher e os filhos e hoje temos na família emigrantes de segunda geração, com cursos superiores e uma vida perfeitamente integrada nos países que acolheram os seus avós e pais.
De todas estas partidas a que guardo com uma nitidez quase fotográfica, que ainda hoje me causa calafrios e porque não admiti-lo, me acelera o coração, foi a partida do meu tio mais novo. Casado de fresco, um jovem de pouco mais de dezanove, vinte anos, depois de ter ficado livre da tropa, lá vai ele para França “a salto”. Recordo a tristeza da minha mãe, dos meus avós e da minha jovem tia coberta em pleno verão com um xaile preto. Recordo a noite de lua cheia, em que acompanhámos o meu tio e os seus companheiros de viagem e aventura até ao Carril, onde o carro com o “passador”, os viria buscar. Recordo as luzes dos faróis do carro ao longe e os gritos de medo e de saudade antecipada, reprimidos na voz. Recordo o nó na garganta provocado pelas lágrimas que aprisionávamos na alma. Recordo os abraços…a partida… o regresso a casa pela madrugada com a dor e o peso da incerteza. Recordo as promessas ao Senhor dos Caminhos para que protegesse e abrisse os caminhos da vida a estes homens corajosos e lutadores.
A estes homens, a estas mulheres que sofreram em silêncio, presto a minha homenagem
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