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Paulo Neto
Natal é Natividade, como o foi minha avó paterna, cuja Mãe se perdera para ela nascer. E assim ficou para o lembrar, Maria da Natividade…
As crianças têm especial apreço pelo Natal. Há festa, calor nas lareiras, fartura nas mesas, a família em redor e o Pai Natal, quel vem deixar no sapatinho sua lembrança tão ansiada.
Como lembro a noite mal dormida de 24 para 25 e a correria alvorotada da madrugada para o Presépio…
Uma em cada três crianças portuguesas não terá nada no seu sapatinho…
Felizmente que há autarquias a fazer de Pai Natal e a distribuir o calor de um afecto a tantas dele carentes.
Das que conheço realço Mangualde, Moimenta da Beira, Sernancelhe, Tondela… com autarcas singularmente atentos e sensibilizados para quantos tão pouco ou nada têm.
Outras haverá. Instituições, públicas e privadas… Não sei de sua obra…
No mundo convulsionado de hoje, o Kyrie de muitas crianças é o silêncio da asfixia e da fome ou o rebentar das bombas e morteiros nos céus da maldade humana.
Andou a homem séculos a civilizar-se para atingir todos os paroxismos da crueldade e desumanidade…
Aquilino Ribeiro, o nosso Escritor, no seu agnosticismo crítico, amava e recordava o Natal, assim como nunca se esqueceu de sua Madrinha, a Nossa Senhora da Lapa…
Deixo-vos um excerto genial de “Terras do Demo”, sobre o presépio na aldeia… Como ele escreve em “O Livro do Menino Deus”:
“As Terras do Demo esboçam o breve e tôsco painel do dia amorável:
“Ia nascer o Menino Deus. Já a beata da Clarinha mai’lo João Lájeas armavam a cabana, côlmo de palha, chão de musgo e uma manjedoira para a burra e para a novilha, que era mocha, salvo seja. Em guisa de paredes punham velhos chamalotes, e em tôrno do berço zagais com anhos às cavaleiras, magos de bornal farto e a rude malta dos caminhos. A Clara pernóstica todos os anos mandava cortar à Glorinhas, que tinha muito boas mãos, uma camisa nova para o Menino; cóscora de goma, colarinho à marialva, e êle que era mesmo um torrão de açúcar ria, ria, nem que lhe estivessem a fazer cócegas no umbigo. E assim fagueiro, nas sombras esvaentes da missa do galo, à luz de velas pouco maiores que pirilampos, o dava a beijar o senhor padre, murmurando:
— Venite adoremus.
Lá fora, lutando com as trevas, a fogueira enorme do adro deitava, nas colhidas do vento, labaredas que ensangüentavam os muros e vinham laivar, como água-tinta duma profecia aziaga, a carne rósea do Menino. Todos tocavam com os beiços gretados pela intempérie os membros envernizados da imagem e na bandeja depunham o óbulo: um tostão novo, um vintém reluzente, melápios, uma pera morim. E rompia a cantoria estrídula, que os anjos pela certa acompanhavam no Céu em seus arrabis e sanfonas de prata:
Pastorinhos do deserto,
Levantai-vos que é de dia;
Há muito que o sol é nado
No regaço de Maria.
Deixai cajado e manta,
Vinde todos a Belém
Adorar o Deus-Menino
Nos braços da Virgem-Mãe.
Leva arriba, pastorinhos
Leva arriba, maltesia,
Já lhe está a dar a mama
Sua mãe Virgem Maria.”
Bom, mas este era o Natal nas Terras do Demo. Abençoadas.
Abençoado, que hoje as Terras do Demo não são as da Serra da Nave e do planalto da Lapa, cinturando Barrelas, Moimenta e Sernancelhe.
As Terras do Demo vão de Melgaço a Faro e de Mirando do Douro ao Guincho… as terras todas de todo um Portugal na miséria.
(fotos DR)
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